El joven y el poeta

Salió a la calle. Olvidó el abrigo pero no el sombrero. Deslizándose por el empedrado su sombra le devolvía una mirada, queja de su pena por andar a él siempre colgada. No reprimió el paso, nunca fue cualidad de su carácter hacerlo. Anduvo en un abrir y cerrar de piernas de perfectos ángulos. Las manos en los bolsillos del ajado pantalón. Llevaba cachos de papel en blanco en alguno de ellos, recordaba haberlos puesto ahí, pero la pluma, ¡oh, la pluma! Estaba en el abrigo que antes había despreciado. Las heridas en los talones que le hacían los zapatos le obligaron a tomar asiento, – ¡hubiera preferido salir descalzado!

-¿Quién eres tú que llora el leve rozar de un zapato?

– Yo soy el poeta, que no lamenta su herida sino el cálido escondite de mi pluma entre el paño.

El chico cruzó las solapas de su abrigo azul marino y levantó la mirada hacia un cielo de nubes plateadas. – Yo sólo soy un hombre, un joven enamorado, una persona sencilla, un ignorante provinciano. Pero sé a todas creces, que en el vaho que por mi boca exhalo puedo escribir mil veces el más bello de los poemarios. No necesito tinta, ni trozos de papel arrugado, sólo su recuerdo cercano, mi corazón latiendo y este pequeño pliegue en la comisura de mis labios. Soy, igual que tú, todos los hombres del pasado. No tengo oficio, y mi beneficio resulta ser el privilegio de poder beberme todos sus besos. Los días son tristes y oscuros porque yo os he robado el sol, la luz que antes había en la calles la guardo ahora en mi alcoba bajo llave. Toma mi abrigo, mi pluma y mi sangre. Toma mi vida y haz con ella palabras inmortales.

El joven se fue desnudo.

El poeta se enjugó con saliva la herida de los talones y fue a grabarse en el pecho: “no existe el poeta sin el hombre enamorado”.

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