los días son largos

el sol calienta la piel

las miradas y los pasos

la vida transcurre

y nosotros en ella

eternamente jóvenes

eternamente vivos

El sol levanta en el horizonte las nuevas esperanzas, en un día ajeno a la cuenta de los hombres, un nuevo año despierta.

Los rayos de luz son más dulces en invierno. La casa está aún fría de la oscuridad de la noche. El mediodía roza sus manecillas en el reloj. Las macetas tienen sed. Las bocas guardan la espesura del champán que tragaban hace apenas unas horas. En la galería de cristal el calor busca refugio, mientras los cuerpos salen a devorarlo entre sus carnes pálidas, desnutridas e invernales.

Tararea una canción cualquiera y entre los cabellos se le cuela la luz. Observa más allá de la lente, del cristalino de sus ojos, de sus labios formando pliegues en la piel. Ya no necesita abrigo aunque sus pies permanecen fríos en la eternidad. La felicidad se le cuela entre las ropas. Es el día uno de una cuenta ya perdida. De quinientos ochenta y cuatro o trescientos sesenta y cinco días, de un año que aún no se ha cerrado pero se acerca a devolvernos la aventura de un nuevo despertar, en un tiempo que ha cambiado de significado, de medida, de personaje principal a secundario.

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© Fotografías de Andrea Diligenti, 2017.

Teníamos muchas ganas de poder compartir nuestra experiencia por el sur. Son sólo trocitos de ese maravilloso viaje, pronto os mostraremos mucho más, pero para endulzar la espera hemos preparado este teaser, con mucho amor para vosotros.

¡Feliz comienzo de verano a todos!

Cuando fuimos a Madrid, el pasado mes de marzo, nos llevamos un cuaderno nuevo que llenamos de impresiones. Esta es una pequeña selección de todas las cosas bonitas que se guardan en él.

Despegue. 

¿Alguna vez viste a un animalillo queriendo sostenerse y echar a andar? Esos primeros segundos en que llena sus pulmones de aire nuevo, mientras el sol seca en su pelo restos de las entrañas maternas. El instante en que la luz ciega sus bisoñas pupilas por las que querría tragarse el mundo entero.

Como animales anónimos, hoy despegamos nuestros pies del suelo; en un vuelo alto, hacia las nubes, hacia el lugar donde el viento nos arrastre, con la marea, con las hojas del otoño.

Porque hoy somos ciervo, pájaro, nube, mar, constelación, un sueño.

Porque hoy hemos empezado a ser.

15:35h.

Al reposar del beso entornamos la mirada al sol. 

Mientras las flechas señalan de dónde procede el viento, nosotros enfocamos el norte a nuestro placer. 

Con el Prado bajo los pies, las ideas suicidas pierden su complejo de fragilidad ante mentes ajenas, que se pasean y acechan en el tempo de canciones enfrascadas en círculos viciosos. 

19:59 H.

 

Picasso, pasillos blancos, Dalí, Goya, Maruja Mallo, teloneros del arte. 

No fotografiar, no tocar, no recordar, no respirar, no besarse. Bailar entre paréntesis. Invisible, transparente. Buscar los cuatro rostros de dos caras. Robar una imagen. Un perro con cresta de gallina, una gallina sin la cresta que le quitó el perro. La subjetividad. Este cuadro de mierda, esta maravilla. Alberti como fondo para tu foto del DNI. 

Me excito, te beso, me río, me escapo. 

Los pasos son más lentos, 

las risas más frecuentes. 

Entre miradas aguardan 

caricias y besos. 

La mirada entrenada de pintores acelera los hechos, siendo el hueco de las escaleras perfecto para un momento de oscuras luces. 

La Duquesita.

– ¿Me pones un croissant? 

– ¿Cuál quieres?

– No sé, el más bueno de España. 

Jueves, 10 de marzo.

Creppes con café, té o Cola-cao, un ventanal entre dos esquinas y flores secas en el jarrón. El agua de los vasos baila al ritmo de las letras. Tabasco y azúcar. Platos floridos atrapados en la pared de piedra, el verde de las plantas dejándose caer y el color de las sillas sabor pastel. 

Una fotografía seguida de un texto. El ruido de la calle en la mañana de Malasaña. La calle Valverde rodando hasta la avenida mientras el sol se cuela en las cancelas de cristal. 

El tráfico, la gente, la música, el aire en la ciudad, el movimiento del bolígrafo sobre el papel. 

Él permanece en silencio, se bebe el momento. 

El Prado, impresiones.

Luces y sombras, en la historia del arte y en la historia de las personas. Palacio de mármol gris y blanco. Escaleras vacías. Habitaciones llenas. La copia. La genialidad. Lo inmortal. 

Todo esto nos sobrevivirá. 

 

El Retiro.

Las ardillas se esconden. 

El frío pasea entre matorrales mientras 

las fuentes trabajan sin descanso. 

Los paseos son largos 

y los rayos de sol escasos, 

pues es ya el atardecer, y 

las parejas se arropan entre ellas. 

El paso se acelera.

Las puertas continúan abiertas, 

siendo, al mismo tiempo, 

entradas y salidas. 

 

– Si quisieras arrojarte por un precipicio no te lo impediría.

– Por perder el rumbo, el horizonte, negarse ante la verdad y mentir a los ojos de que estás tranquilo en este lugar. No somos sinceros al contestar a un simple «¿qué tal?», pues tu voz titubea y la mirada te delata. Pese a la vaga sensación de perder el tiempo tirado en la cama, inhalo todo tu aliento para poner cadenas a tus pensamientos.

– Si quisieras arrojarte por un precipicio no te lo impediría, porque he dejado de querer entenderlo todo. Ahora me deleito con el vuelo de tus pasos libres, con los chillidos y los silencios. Mis frases han olvidado que alguna vez existieron los interrogantes. Mis brazos ya no quieren atraparte; te rozan, se empapan y te devuelven a merced de las olas.

– ¿Si tienes alas por qué no vuelas? Retrocedo unos pasos, recapacito y pienso en lo que he comprendido aquí, lo que me rodea, la textura del lugar y sus colores que se mezclan. Me acobardo y miro atrás, donde te encuentro con una sonrisa descabellada, a la espera de una reacción. Te doy la espalda y espero una acción. Si me empujarás te daría la razón.

– Si te empujara sería por haber dejado de pensar en mí, por nadar entre la sangre que te corre por las venas. Y en tu tumba escribiría, con palabras nuevas, cómo descubrí el amor cuando te robé la voz.